puro cuento

la historia funciona a cuento
aunque escrita
la verdad es difusa
un capricho de la pluma
y nada más
mi abuela contándome anécdotas
vonnegut niño en dresde
todo un pasado alejándose
volviéndose charla
polvo en el agua
asentándose en el fondo
lo que al cuentero importa
cosas detalles que marcan
y el futuro que se come
los formatos
los documentos
se come los muertos
aplastan con su silencio
arrastran en su estela
infinitas conjeturas
líneas sueltas sin anzuelos
el futuro barre el polvo de tus horas
te desaparece te transforma
en lo que quiere