más mía


Porque cuando decís esas cosas me pregunto a quién le estoy hablando, a quién le estoy dirigiendo estas frutas…

Putas, son muy putas / tus palabras suelen ser tan putas que su dulzura me gusta hasta empalagarme las ganas…
pero así y todo, creo que me (a)doro de calentarme tanto y que mis dedos se arruguen sobre la vos que pienso…
puedo hasta sentir creciendo mis colmillos…

Ni hablar de mi centro / como que me arrancaría las tripas ahora que te cuento…
Y si te dibujo húmeda te juro que pierdo el tiempo,
se me cae entre las rodillas, se me espanta entre los codos / oigo el zumbido de los segundos escapando a la velocidad de los minutos,
con la expansión de las horas entre días elásticos como los de verano a orillas de un arroyo fresco… / el dibujo de la eternidad más inexacto y pintado para mí,
y voz que me dijiste dentro de la cabeza: vamos, que acá cada tiempo que pasa es más vida que te tengo…

Si te tuviera dentro no podría ni respirar, ni pensar,
ni ocuparme de este lenguaje inicial y bruto / pero se me ahorraría darte forma,
así con esas líneas que sólo yo puedo ver (así que PERO sería con mayúsculas) / PERO / PERO / PERO…

O a vos te gustaría que yo siempre fuera el mismo? / Te gustaría si no apareciera en tus sueños y fuera ESE que tiene la forma que te conmueve,
que se mueve entre tu carne como un otro yo cómplice mío? / …

Lo confieso, estoy aquí porque puedo tenerte cuando no estás…
esa fascinación que me alimenta, de inesperarte INperfecta / acá donde se me agarran los músculos a los huesos,
donde se me tensionan los anhelos, donde el pelo se va haciendo pelo,
donde están los cortocircuitos que me caminan…
donde vos no llegás, sino tu otra / la vos que conservo (y que) es más mía que tu espejo…

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